La paradoja de los comediantes

Obra del artista cordobés Pedro Pont Verges

Que en Córdoba todo se estanca o empeora es una verdad no una sospecha. A propósito de los reclamos que son públicos a la falta de políticas culturales en la ciudad, rescato una nota que escribió Jorge Villegas en abril de 2003 para Informe Córdoba en ese momento virtual. Era la época de Germán Kammerath, pero advertiremos que las cosas no han cambiado demasiado. Villegas narra una anécdota que nos hace sospechar que parece que la cultura sirve para algo.


Por Jorge Villegas

Mientras la ciudad exporta artistas al primer mundo, mientras los motores de la creación rugen haciéndose sentir a la distancia, los espectadores se cuentan con dos cifras. La ciudad tiene en una mano, una legión febril de artistas notables y en la otra una deuda para reconciliar el arte local con un sinnúmero de personas que carecen de acceso a la misma.

Cuando la directora de una humilde escuela de barrio Vicor decidió organizar a fines de noviembre del pasado año, un certamen para elegir el mejor compañero, no imaginó que ese niño iba a dar una lección a todos aquellos que oyeran con otros ojos la noticia. Ella, la directora, había hablado previamente con Carlos “la Mona” Jimenez, porque entendió que era absolutamente imposible que el futuro dueño del premio ( el premio consistía en conocer al artista favorito) iba a mencionar tras la elección, un nombre ignoto, desconocido, lejano.
¿Quién es tu artista favorito?, le preguntaron.
¿ Quién querrías que entre por esa puerta y te salude?
( Tras la puerta obviamente estaba Jimenez)
Pero el niño dijo: Pedro Pont Vergés. Quiero conocer a Pedro Pont vergés.
El niño, que había visitado por iniciativa de algunas maestras el Cabildo Municipal, había obtenido como presente una postal de Córdoba con una pintura del maestro cordobés. Y fue mirar esa pintura en la postal, lo que movió en ese niño, también cordobés, un mundo interior de colores, formas y fantasías desplegadas, abriéndole verdaderamente otro mundo.
Tras el escozor ( Jimenez tuvo que irse a la casa y los noticieros perderse la nota) el niño conoció a Pont Vergés, y...el futuro lo dirá la vida misma.

¿Cómo leer este accidente cultural de otra forma? Sin duda el hecho de que sea noticia la elección de Pedro Pont Vergés como artista favorito de un niño de barrio Vicor cuyo acceso a la cultura había sido nulo, habla a las claras de la necesidad de los niños más humildes de acceder a un mundo interior que se les veda día a día. No hay comida. Entonces, pensar que haya crayones, títeres, libros parece una utopía. Y pensar la responsabilidad de nuestra Municipalidad en ello ( la Provincia también la tiene) es absoluta.
En los planes culturales (cuando los hay) los marginales siempre vuelven a quedar marginados. A excepción de los mega eventos donde un artista consagrado nacionalmente se presenta con entrada libre en un predio gigantesco y que todos los canales cubrirán en directo. Este hecho suele llevarse el 50 por ciento del presupuesto. Aporta a políticos mediocres, a espectadores irreflexos, una noche de aplausos, pero priva a la comunidad del desarrollo silencioso, de un plan cultural necesario para muchos que esperan un libro que no va a llegar aunque ya se haya anunciado la realización de la próxima feria del libro.

Hace diez años asistí en la ciudad de Río de Janeiro a un fenómeno cultural curioso y movilizador. Allí donde se hacían los “arrastraoes” (arrastrones), forma delictiva que permitía que verdaderas hordas saqueadoras se llevaran de la playa bolsos, relojes, toallas y niños. Iba a ver yo lo que los artistas brasileros instalados en favelas mostraban como la alternativa a un arrastrón. Ahora, muchos que hubieran participado en el mencionado hecho delictivo bajaban al caer la tarde de Ipanema a mostrar, batucada mediante, un circo moderno, con pirámides humanas que llamaban a la admiración. Historias y leyendas de la ciudad, eran contadas con música en vivo por niños menores a quince años, dando muestra de un arte, una pasión que otorgaba a esas “crianzas”, a esos “rapaizes”, una carta de ciudadanía absoluta. Esa playa era ahora el centro del mundo.
Pero no nos vayamos tan lejos.
En Buenos Aires, la entidad “Crear Vale la Pena” desarrolla en plena villa “La cava” un centro cultural comunitario, ahora, a cinco años de su creación manejado por gente del lugar. Pero Córdoba, otrora vanguardista, actualmente somnolienta, aún tiene una enorme deuda con quienes, la mayoría en situación de pobreza, carecen del acceso, de las oportunidades que para vivir aporta el arte mismo.
Es cierto que tenemos la manzana jesuítica. Pero oir al sub secretario de Cultura, Orestes Lucero hablar con orgullo de que en el Cabildo hay pintura y teatro, da náusea. O no sabe nada del tema ( es lo más probable) o le está hablando a los desinteresados que creen que este buen hombre lleva adelante un plan cultural en la ciudad. Con centros culturales desbastados, los artistas se mueven ágilmente entorno a sus propios circuitos, mientras unos cuántos miles de espectadores y de incipientes artistas esperan, quizá, sin saberlo, que alguien desarrolle un plan cultural genuino, basado en el pleno conocimiento de las necesidades culturales de la ciudad y que en definitiva nos reconcilie a todos.

Cuarenta palabras y ninguna flor

Por Omar Hefling

Las conversaciones y los libros rara vez nos dan ideas precisas. Nos empalagan de incertidumbres y acechan nuestra curiosidad para que no resigne el encanto de vislumbrar nuevos encantos.
En otros tiempos cercanos era muy común leer de sobra y conversar inutilmente solo por el placer lúdico de dejarnos llevar por las palabras. Aunque ahora lo primero ya es extraño y lo segundo ha crecido geométricamente en el uso de la gente, y peor aún en los medios de comunicación pero sólo con el uso de cuarenta palabras.
Y con cuarenta palabras no hay idea que resista un esbozo, ni sentimiento que pueda transmitirse sin más alcance que lo que expresa un perro moviendo la cola, ni comunicación que no contribuya a la confusión general. El uso de sólo cuarenta palabras nos aproxima a la licuadora y nos distancia de la especie.
La radio y la televisión, aunque existan excepciones, son un ejemplo del ejercicio inútil de la conversación donde los a responsables del “mensaje”, una cotorra medianamente adiestrada puede desairarlos en el manejo del lenguaje.
Jorge Luis Borges, un conversador genial sostenía su admiración por los antiguos griegos por haber inventado dos cosas: el diálogo y la duda.
En nuestra sociedad el diálogo significa un monólogo con pausas requeridas a los gritos por el interlocutor y la duda, la jactancia de los intelectuales. A la hora de exponer cualquier tema a discusión, el panorama es desolador en cualquier ámbito. Sucede de igual modo en todos los niveles sociales: ámbitos políticos, parlamentarios, institucionales, universitarios, vecinales, familiares, laborales. En este sentido no podemos cargar gran parte de la responsabilidad a los comunicadores y periodistas, después de todo no provienen de Melmak sino de la sociedad que engendramos.
En todas las controversias que se entablan en los medios de comunicación donde se ventilan las intimidades de las personas y de los personajes sobre temas tales como las desavenencias del amor, la infidelidad, los comportamientos entendidos como opuestos a “nuestra” moral, o definición sobre cada quien comprende por libertad, automáticamente uno de los argumentadores entiende casi siempre una cosa y su adversario otra.
Luego, para animar el “debate” se presenta un tercero en discordia, que no entiende al primero ni al segundo, pero que los otros dos tampoco entienden. La razón, nunca se escucharon.
Venimos de un período y aún permanecemos, de discurso único donde proponer el disenso constituye no otra cosa que una argucia conspirativa de los enemigos que seguramente se ocultan detrás de intereses opuestos al bien común y de la patria. Aceptar la existencia de nuevos discursos no significa más que comenzar a transitar un camino democrático que para los sectores hegemónicos encarnaría el fin de la impunidad.
Ese discurso único, donde si los medios han jugado un papel preponderante es en el haber borrado del universo del habla cotidiana, no hablemos de debates profundos, toda referencia a la palabra libertad o a su conceptualidad. En todo caso, las más arriesgadas elucubraciones rondan por la remanida definición sobre “que la libertad de uno termina cuando afecta los derechos de los demás” o aquella otra “nos impiden el derecho de ir a trabajar”. Parádojicamente, donde si se habla de libertad es en el campo de la publicidad. Una gaseosa te conduce a la libertad, un yogur también ni hablar de un automóvil. La idea de libertad se circunscribe del comercio y del consumo. Esto en si encierra una paradoja: por factores que nadie ignora, en este país el 60 por ciento de la población es pobre por lo que el acceso a la libertad que nos propone la publicidad nos está impedido. Nos quieren vender un producto para que seamos libres, pero la mayoría por carencias monetarias no tiene otro remedio que alimentar el deseo. En las disputas sobre la libertad, uno tiene el pensamiento de la potencia de imaginar, otro el de la potencia de querer y, el tercero el deseo de ejecutar; corren los tres, cada uno dentro de un círculo, y no se encuentran nunca. Todos creemos tener la substancia del concepto, de la substancia estamos tan lejos como lo estamos de la muralla china.
El abuso de las palabras sin conocimiento de sus sentidos y significados nos alejan de la libertad.
La mala interpretación de las palabras genera equivocaciones.
Por ej, se detiene un viajero ante un torrente, según una leyenda, y pregunta a un labriego que ve de lejos, frente a él, por dónde está el vado: “Id hacia la derecha”, contesta el campesino. El viajero toma la derecha y se ahoga. El campesino va corriendo hacia él y le grita: “No os dije que avanzarais hacia vuestra mano derecha, sino hacia la mía”.
El mundo está lleno de equivocaciones como éstas.
Frases metafóricas tomadas en un sentido propio, han decidido muchas veces la opinión de muchas naciones. Conocida es la metáfora de Isaías:
“Cómo caíste del cielo, estrella brillante que apareces al rayar la mañana!”
Supusieron que en esa imagen aludían al diablo, y como la palabra hebrea que corresponde a la estrella de Venus se tradujo en latín por la palabra Lucifer, desde entonces se ha llamado siempre Lucifer al diablo.
En estos tiempos el abuso de las palabras se resuelve por el opuesto del significado. No existe ya la posibilidad de las equivocaciones a través de las metáforas, existe solo la equivocación de la obviedad por abuso de la estupidez.

Riesgo país en Córdoba

El riesgo país fue inventado por la banca Morgan, entidad que lleva el nombre del pirata más famoso de la historia, para atemorizar y apretar a los países pobres con la complicidad de los economistas locales. En Córdoba, sin embargo, el riesgo país se entiende de otro manera según pude escuchar:
- A mi no me asusta el riesgo país- me dijo el morocho con cara de hambre y corte de pelo a la cubana, remera con la cara impresa de Jean Carlos.
- No se vos macho, pero yo vivo en riesgo desde que me acuerdo, yo debo tener el riesgo país en la cara porque la cana cuando me ve o me meten en cana o me cagan a palo- reflexionó el cuartetero.

¡SE VOS MISMO, INFELIZ!! UN LIBRO ANTI-AUTOYUDA (8)

No me jodas-obra de Dante Montich

Hasta algún tiempo atrás los libros se presentaban ante el alma y los ojos del lector como invitaciones a las persepciones, a las indagaciones profundas y misteriosas o simplemente como inicio de infinitos caminos y en el mejor de los casos, como laberintos encantadores; ahora los libros se abren ante los ojos de los lectores como manuales de ruta o estúpidos nomencladores que lo guiarán a la calle donde la obviedad, la cajera del escritor, cobra en el precio de un libro, la inutilidad del tiempo perdido.

¿El cuarteto se escribe? Va aquí un relato del género

Carlos Tevez y la Mona, foto Red Imagen

En Córdoba, el club Sargento Cabral del barrio San Vicente, es un reducto cuartetero por excelencia, es uno de los sitios donde los pobres se divierten, dónde se cumple el rito de la danza que festeja en gotas, algunos momentos de dicha y dónde según los códigos en el fragor de una pelea, quién va por alegría puede volver con el corazón roto por una puñalada como le ocurrió algunos años atrás a José Luis Gaitán de 17 años. Tras el hecho en un informe realizado por La Voz del Interior, se vió que tan terrible como la muerte del jóven es la actitud de los vecinos de ese club que llegaron a alambrar con alambre de púas un poste de cemento porque les molestaba que después del baile, algunos bailarines, apoyados en él, hicieran el amor.

Eios se alambran por miedo a las gana de culiá
Omar Hefling

Ió soy un negro culiao soy culiao recontra reculiao pero no soy dañino ió cuento los día de la semana para encotrame con vo en el Sargento Cabral Ianina vo lo sabé vo no sabé lo que me pasa a mí cuando te carpeteo en el baile cuando escucho a la Mona y vo te vení y me abrazá y me calentá y vo me mirá y me besá y cuando me besá te dai cuenta que tengo la jeta amarga que tengo merca y a vo eso te calienta te calienta que tenga merca porque sabé que a la salida del baile nos vamo a matá cogiendo y me besá y me agarrá la pija y me poné las teta y te da vuelta y me apoiá el orto criminal que tené y me lo mové para haceme calentá y hasta que no me pedí la bolsa ió no te la doy porque me gusta que me la pidás para darte un pase y te vas al baño y vení dura y recaliente y con gana de cogerme y bailamo y no enfiestamo te acordá cuando te cogí la primera ve te acordá que fue a la salida del baile te acordá que te apoié sobre el poste de cemento y vo me sacaste la pija y me la chupaste y a los do no no importó un sorete si había gente y ió te arranqué la chobomba y te la metí y vo te pusiste a gritá de la alegría que te daba que cogieramo así a lo loco vo apoyada contra el poste con las teta al aire te acordá Ianina como nos gustó estaba amaneciendo y no había nadie eramo nosotro cogiendo en el mundo te juro que ió escuchaba todavía a la Mona y hasta el día de hoy no me acuerdo cuánto tiempo estuvimo cogiendo vo apoyada en el poste de cemento y ió que te levantaba y te acordás que teníamo una caja de vino y nos dábamos un saque y no podíamo pará de la calentura y te acordá Ianina que no no importaba nada nada má que estar ahí cogiendo reloco los do reloco ió no se si vo te dite cuenta que desde una ventana nos putiaban y porqué digo ió si no estábamo robando ni haciendo bardo estábamo cogiendo nosotro do nosotro do no jodíamo a nadie no te pongá triste Ianina tomá date un nariguetazo y que se vaian todo a la reputa que lo re mil parió que se vaian todo a la concha de su madre vo sabé que ió no soy choro date má Ianina que no quero vete así ió sé que vo está triste porque lo mataron al negrito Gaitán porque lo mataron porqué eso hijo de puta decime Ianina decime porqué no se dan cuenta que entre nosotro no no tenemo que matá vo sabé Ianina lo que digo no ioré sigamo bailando no ioré mirá para que no ioré te voy a contá una cosa para que te cagué de risa vite el poste de la luz donde cogimo cuando venía para el baile lo ví que le habían puesto alambre de púa le pusieron alambre para alambrase eio el deseo de cogé eso se alambraron Ianina tienen miedo de que cojamo no tienen miedo de que los choriemos tienen miedo de que nosotro seamo felice hijos de mil puta tienen miedo porque eio queren verno que la yuta nos levante eso e lo que quieren eso hijo de mil puta cuando nosotro lo único que queremo es vení al Sargento Cabral y divertino vení vamo a cogé lo mismo ió me voy apoiá sobre el poste a mí no me importa que me lastime el alambre que le han puesto ió quiero que esto hijo de puta nos escuchen gozá Ianina que se caguen que se caguen de odio escuchándono gozá porque nosotro Ianina no jodemo a nadie eio son tan hijos de puta que hasta le jode que hagamo lo que nos gusta cuartetear con la Mona poneno duros y cogé a la salida del baile le jode Ianina que seamo felices.

Más mejor sería

Foto de Jorge Martín

Más mejor sería
A este poema lo escribí en broma y todos lo toman en serio. Y lo usamos con Toto López en un espectáculo que hicimos allá por el 96, es decir en el siglo pasado.

Más mejor sería que vos no te fueras

cuando te fuiste vos

en ese lapso de tiempo

me endesgraciaste nomásmente

Muy mucho tristeé esa noche

antes ninguna más peor que esa noche

no creo que haiga

Me atropelló esa noche

un ojo negro me dejó esa noche

del anchor del mar es la herida

que me abrió esa noche

Entré adentro y salí afuera

de mi corazón

cientos de muchas veces

que más era un guiñapo

que un corazón

propiamente dicho

Esa noche

cuando te fuiste vos

la tristeza subía arriba

y bajaba abajo de la mesa

una y otra vez

más que la tristeza

parecía un mono

y con lo que comen

ya se sabe lo caro que cuesta

alimentar a un mono

Desde esa noche que te fuiste vos

me escuendo de los ojos tuyos

odeo a las estrellas

desde esa noche

no cabo en el mundo.

Omar Hefling

Escritores marroquíes

Arriba: Ariel Dávila, Jorge Villegas, Carolina Muscará, Gonzalo Marull
Abajo: Omar Hefling, Federico Lavezzo, Federico Racca, Gastón Sironi

Hace un par de años, a Jorge Villegas se le ocurrió juntar a algunos escritores, dramaturgos y directores de teatro en una experiencia de trabajo que se denominó Diálogos. La experiencia se planteó primero, con trabajar una dramaturgia a partir de textos literarios, luego escribir directamente para teatro. El encuentro fue realmente fructífero y logró juntar a un grupo interesante y diverso. La foto corresponde a un asado, esa noche logramos la mejor dramaturgia.
En mi caso descubrí, cruelmente, mis limitaciones en el tema.

¡SE VOS MISMO, INFELIZ!! UN LIBRO ANTI-AUTOYUDA (7)

obra de Vito Bucciarelli

A LOS 20 AÑOS, MARXISTA, A LOS 30, NEOLIBERAL
Por Omar Hefling

Yo a los 20 años era marxista. Y luego me arrepentí. Después me hice neoliberal argentino, y no me arrepentí. Porque gracias a ello ahora vivo en un cantry, tengo una hermosa mujer, dos hermosos hijos, un perro dogo y un perro doberman. Tengo guardia privada las 24 horas del día, internet, cuatro televisores, teléfono satelital, una 4x4 y un auto pequeño para mi señora. Soy un alto funcionario del gobierno de turno y me dedico a joder a la gente. Claro que no vivo solamente de mi buen sueldo, eso no alcanza para sostener un buen nivel de vida. Los negociados aportan un bonus track necesario para la tranquilidad. Para mi tranquilidad, porque nunca hay que confiarse, tengo jueces amigos y varios periodistas amigos muy influyentes. De todos modos no soy un ingrato, a Marx le agradezco que me haya enseñado a ver lo difícil que es la vida de la gente pobre, me enseñó lo importante que es el capital y la propiedad privada para merecer una vida digna. A mis amigos pobres, a los que lamentablemente no puedo ayudar porque me comprometen, les regalo libros de autoayuda. Muchos ya me lo han agradecido, ahora siguen siendo más pobres que antes, pero con la diferencia que con la ayuda de los libros, se han convencido, que cagarse de hambre los hace felices. Porque el conocerse interiormente, les es suficiente.

Vacas en la peatonal

Intervensión de los estudiantes de teatro de la UNC.

Esta vaca seductora preguntó por el macho argentino del campo, Eduardo Buzzi

"Yo nací para otra cosa, no quiero ser amburguesa"

"Algunas vaquitas me dicen que me parzco a Julio Cortázar"

"Lamentable trabajador"

La verdad está en las palabras. El horror del servilismo de cierta dirigencia gremial se manifiesta en la expresión de sus dirigentes. Hace unos pocos días murió otro trabajador de la construcción al caer desde un quinto piso en la ciudad de Córdoba. El responsable de Higiene y Seguridad de la UOCRA (el gremio de la construcción) quiso decir que producto de la caída, se produjo el lamentable desenlace. Pero a la hora de decirlo expresó que "por la caìda desde un quinto piso se produjo la muerte del lamentable trabajador".

Un estafador que merecía mejor suerte

Foto de la película Escape salvaje- Brasil: algo así debe estar soñando nuestro querido estafador.

Los estafadores me caen simpáticos. Sobre todo ese tipo de gente que está a la pesca de ilustres hijos de putas adinerados. En cambio detesto el estafador político, el dirigente entrenado para vivir del engaño. Estos son criminales, es otra cosa. Los estafadores de inversionistas, por ejemplo, merecen mi admiración. No utilizan armas, no matan a nadie y encima joden a una manga de guachos que se dedican en serio a cagar a la pobre gente. Este es el caso de Raffaello. De Raffaello Follieri, un estafador que mereció mejor suerte. Es una pena que el juez federal del distrito de Nueva York, John G. Koeltl, lo haya condenado a cuatro años de prisión después de haber garcado a una especie de las más detestables del planeta: los inversionistas. El tipo que estafa inversores es un revolucionario, merece ser condecorado. ¿Y qué tienen de malo los inversores?, en general es gente muy podrida y cagadora que ha estafado a muchísima gente para hacerse rico, tanto para no saber que hacer con el dinero mal habido. Forman parte de una masa viscosa del flujo financiero que se mueve siempre aunque vos duermas, de un país a otro con fines depradatorios. Esto para los economistas es muy bueno, para nosotros, la gente común estos tipos son unos hijos de puta. A si de simple. Por eso celebro la existencia de tipos como Raffaello, que vivió varios años de festichola patinando la guita de los inversionistas que creyeron de las influencias de Raffaello sobre el Vaticano, para conseguir propiedades baratas que la Iglesia santísima estaría dispuesta a negociar. Un grosso, Raffaello, garcó a los rapiñeros en el nombre de la santa Iglesia. Y eso no es todo, el tipo se curtía nada menos que Anne Hathaway. Uno se pregunta como, Raffaello no se encontró antes que los rusos con el turista espacial Richard Garriott que acaba de regresar a tierra después de doce días en el espacio. El cabrón este pagó 35 millones de dólares solo para darse un gusto, y seguro que le paga a la empleada doméstica portorriqueña 100 dólares mensuales. Este encuentro hubiese propiciado un final feliz para esta historia del turista, de que Garriott quedara flotando definitivamente en el espacio buscando la mano del Señor.

¡Se vos mismo, infeliz!! Un libro anti-autoayuda (6)

Foto de la película Olor a cloaca- Brasil

EL SERMON DEL CORRUPTO
por Omar Hefling

Nobleza obliga, yo a la corrupción le debo todo lo que soy. En esta carrera de servidor público he ganado un prestigio que me permite hoy formar a nuevas generaciones de corruptos. Sepan que el pueblo siempre reconoce en las urnas nuestra vocación. ¡ Primero mi patria, qué duda cabe! Pero eso no me impide ofrecer parte de mi tiempo a la causa, para disertar, concienciar, porque si al arte de corromper no lo profundizamos, estamos perdidos. Los enemigos podrán algún día destruirnos. Primero debo reconocer que no me hice corrupto de un día para otro, por un golpe de suerte o por un clic repentino de lucidez golpeó en mi mente para el dulce fluir del engaño. No. No. No fue un loco impulso, un arrebato juvenil, un heroico gesto revolucionario. No. A menudo cuando somos niños cuestionamos a nuestros padres, a la educación, pero luego el tiempo, ese juez implacable, nos demuestra lo equivocado que estábamos. En ese sentido, puedo asegurar sin temor a equivocarme que la educación dio sus frutos y es por eso que nunca me olvido de mis maestros. Estas lágrimas que ven en mis ojos hablan por sí solas. Es que no puedo negar que al fin soy un romántico, lo sé. Muchos de los aquí presentes podrán pensar y con razón, dado que soy un corrupto ejemplar, que en mi anida un ser cruel, despiadado; pero si así lo han pensado puedo afirmarles que se han equivocado. Soy extremadamente sensible y permeable a los sentimientos. Más de una vez he roto en llanto ante la grandeza de ciertos corruptos, verdaderos hacedores de la deshonestidad, que me abrumaron con lecciones ejemplares. Estos hechos son más frecuentes de lo que se supone, porque nuestros corruptos a diferencia de los corruptos de otras nacionalidades abrazan la causa con verdadera vocación. Tan es así, que no hace mucho departiendo con un corrupto mejicano, este me señalaba que había advertido en los argentinos una categoría de corruptos desconocida para él: los corruptos ad honorem. Es decir, lo traduzco, corromper al servicio de otros sin recibir nada a cambio. Me atreví en ese momento a definir a esta gente como los verdaderos poetas de la corrupción. Los líricos de la causa, podríamos decir. Nuestros corruptos abrazan la causa con verdadera pasión y lealtad y siempre están en las difíciles cuando la prensa canalla o algún juez inmoral pretenden mansillarnos. Somos una gran familia, una gran familia unida como pocas. Nuestro supremo suele decir: persiste y corromperás. Por esto siempre repito esta máxima: corrupto amaos los unos a los otros, porque si los corruptos se dividen, se los comen los de afuera. Sepan una cosa, la corrupción exige disciplina y conducta, que no nos traicione la ambición desmedida, seamos siempre equitativos para repartir la torta de acuerdo al orden jerárquico. No pretendan hacerlo todo de una vez, siempre hay otra oportunidad y recuerden que también hay que saber esperar, porque cuando más elevada sean sus jerarquías, más beneficios obtendrán. Yo he dedicado todo una vida a esto y no puedo omitir recordar todo lo que aprendí en mi infancia. Agradezco infinitamente, que siendo un niño ya la educación engendró en mi el germen de la corrupción, plantó la semilla divina por ejemplo, enseñándome la historia de mi país exactamente al revés de cómo había sido.
Yo amaba a los conquistadores y odiaba a los indios. Ahora adulto ya puedo valorar en su justa medida a esa mentira. No se puede ser un corrupto consumado, entiéndase esto desde lo material, si antes no fueron corrompidos los valores esenciales. Toda alteración de principios, leyes, valores sirve. Prepara al soldado, solidifica graníticamente su conciencia. Al respecto el aporte de la iglesia católica es invalorable. La iglesia, al tomar cualquier hecho natural de la vida como pecado, contribuye. Así la grey ante la vida encuentra que todo aquello que merece ser vivido con naturalidad y deseo se convierte en pecado, no tiene otra opción que pecar, es decir corromper su doctrina aunque luego la iglesia perdone ese pecado, no impide el enquistamiento del germen de la corrupción. En la conciencia del católico anida siempre un potencial corrupto. No hay que olvidar en este sentido la educación autoritaria de nuestros padres. Yo tengo al respecto una reflexión que quiero compartir con ustedes: “agradece a la educación el haber hecho de ti un hipócrita. La hipocresía es a la corrupción, como el culo a la camiseta”. La escasa afinidad que existe entre los argentinos y la democracia, también nos ayudó. Nosotros siempre hemos sido fieles a nuestra tradición, nunca perdimos credibilidad a la hora de traicionar. No hay nadie como un político argentino tan leal a la traición. Esto dicho así parece duro pero si no hubiésemos traicionado con tanta constancia a través de nuestra historia hoy no seríamos lo que somos. Si yo estoy aquí es por que quiero de ustedes profesionales con nivel de excelencia. Ahora bien, esto que voy a expresar es de fundamental importancia: el corrupto debe ser implacable, no puede fallar ni ser sorprendido en su buena fe. Si queda al descubierto deberá saber que en ciertas cosas los argentinos son implacables. Tengo una teoría al respecto, por ejemplo cuando un corrupto cae en desgracia, cae en manos de la prensa carroñera, los argentinos reaccionamos con crueldad, impiadosamente porque vemos en el fracaso de ese corrupto, nuestro posible y futuro fracaso. Entonces, atacamos al desgraciado como fieras porque tal vez reaccionamos frente al temor de vernos un día también descubiertos. No perdonamos al corrupto en desgracia, al que fue descubierto. Siempre admiramos al corrupto exitoso. El corrupto exitoso es bien visto por la mayoría de los argentinos, pero nos enardece el corrupto que se deja atrapar. Distinguidos, recuerden siempre, que en este bendito país un acto de corrupción bien consumado, reditúa en prestigio y provoca admiración. Pobre de los honestos que tiene que explicar todo sus actos para justificarse. Ahora quiero pasar a unos pequeños consejos, que aunque todavía son muy jóvenes creo que con el tiempo les serán de extrema utilidad. En campaña, recuerden que deben hablar siempre en defensa del soberano pueblo atacando al vil poder económico. Recuerda, que tu lealtad pertenece a los posibles votantes, y que luego en ejercicio de tu función tu lealtad pertenece a los empresarios. Negocia con ellos, negocia siempre aun a costa de la humillación de tus electores, que por algo te han elegido, porque el pueblo siempre elige a los mejores. Usa los valores democráticos para afianzar tus objetivos, e ignóralos para ejercer. No te esfuerces nunca en legislar normas que no ameriten un negociado. Si beneficias a los poderosos, aunque ahora te parezca una quimera, tú también podrás llegar a ser intendente, gobernador y hasta presidente.

Los Cáceres muestran todo en la Casona (hasta el 30 de octubre)

Márcelo Cáceres, Gastón Gomez, Daniel Cáceres, Carlos Marcó y Omar Hefling, el núcleo duro de lo que fue el desaparecido diario Reporte 15. Aquí ensayan un atrevido paso de danza en el día de la inauguración de la muestra de foto periodismo, Los días pasan volando.
Marcelo y Daniel, no pueden reprimir el deseo de arrojarme a la calle luego de ver a toda su obra colgada en las paredes de la vieja Casona.

Los días pasan volando-inauguración

El zoólogico en pleno

Sistemas de transmisión de fotografías, un transmisor de telefotos análogico, que la agencia AP usó en Vietnam y una notebook

Crist y Carlos Marcó

Un muñeco de nieve sobre un Fiat 600 llega a Wall Street

Fotografía de la película El Pantano, Brasil

A terminado agosto y este puto frío perciste/a nevado en las sierras hoy vi un muñeco nieve
en el capot de un fiat 600 y bueno esas cosas/ En la televisión y en los diarios todo es Nueva Orleans/ Hay desgracias que ponen contento/ A esto no debería decirlo
Se acuerdan cuando el mundo nos miraba porque en Rosario/ Se comian un caballo crudo y gatos
Bien, en Nueva orleans vi una foto despiadada/ Una gorda rubia yanki con un fusil en las manos
Junto a su marido gordo norteamericano dispuesta a matar/ A quien se quisiera llevar su propiedad privada/ Cuando la propiedad privada ya no les pertenecía/ Le pertenecía al huracán y todo estaba destruído/ Y del otro lado lado los desposeídos norteamericanos
Adueñándose de las propiedades que nunca tuvieron/ De las armas que nunca tuvieron y disparando a los rescatistas/ No es hermoso?
Ahora es octubre/ y otra vez hay noticias que ponen contento/ a esto no debería decirlo
El mundo se derrumba porque se derrumban los bancos/ y otra vez los yankis corriendo como perros asustados/ miles de operadores de la bolsa desocupados/ no es hermoso esto?
Y miles de esposas de los operadores desocupados pidiéndoles el divorcio
Ahora mismo voy por la Quinta avenida con mi Fiat 600/ y le muestro mi muñeco de nieve serrano/ a ella le gusta y sube/ y me cuenta que ha abandonado a su marido/ un fracasado/
un operador de la bolsa.

Omar Hefling

Los días pasan volando

Los días pasan volando
Muestra de fotoperiodismo- Marcelo y Daniel Cáceres
Casona Municipal
Inaugura 9 de octubre (hasta el 30)
19.30 hs
Marcelo y Daniel Cáceres mostrarán 60 fotografías de los acontecimientos políticos más dramáticos que sacudieron la historia de Córdoba desde 1990 hasta la fecha. El oficio de reportero gráfico, es una profesión de riesgo; esa mirada al borde del peligro refleja hasta que punto la violencia está presente mucho más allá del crimen de origen delictual. En Los días pasan volando, Marcelo y Daniel Cáceres nos harán recordar de que modo la historia se repite en luchas sociales que persiguen derechos y causas nobles. Corresponsales del diario Clarín en Córdoba, los fotógrafos han colaborado para diversos medios gráficos de Córdoba y el país.

Me ha tocado, de alguna manera, "curar" esta muestra. Me une una gran amistad con estos dos sátrapas, hemos compartido, trabajo periodístico, asados y vino, como debe ser.

No se la pierdan.

Escenas chinas

Escena quinta: Mesetas ermitañas, poemas de Cecilia Carrizo

Una manada de puerco espines, en un frío día de invierno, se apretujaron juntos, para protegerse, con el calor recíproco, de quedar entumecidos. Sin embargo, muy pronto sintieron las espinas de cada uno; el dolor los obligó a alejarse de nuevo el uno del otro. Luego, cuando la necesidad de calentarse los llevó de nuevo a estar juntos, se repitió aquella desdicha; de modo que se movían inquietos de allá para acá entre dos males, hasta que encontraron una moderada distancia recíproca, que representaba para ellos la mejor posición. A. Schopenhauer, Parega und Paralipomena.

1775 a.C.

Shang talla en el crepúsculo
los caparazones de tortuga recogidos en la arena
Tornará la curvatura de su amor en un tigre o un dragón
para ofrendarlo
junto a las plegarias grabadas en los huesos
a la aurora que envolverá su ermita

283 d-C

Tzu-yeh se descalza
Alisa sus ropas y acomoda los cabellos
Debe entrar nuevamente a la casa
Las cañas expanden su sonido acompañando el regreso
Y los pavos inician su vuelo hacia el sureste
La mañana será fresca


405 d.C

Mulan inicia con el atardecer
la balada que escribiera en Campo y Jardín
Sus movimientos desplazan las sombras
invocando el baño de plata
con el que la luna calmará el dolor de lejanía
Refugio y consuelo sobre el tablado cubierto de escarcha

637 d.C

Tao Yuanming aspira el perfume del melocotonero en flor
sentado en el pequeño banco de madera
del que no se levantará hasta que el sol haya cruzado la mitad del cielo
y se instale como una sombrilla sobre la cabeza descubierta
abrazándolo de silencio
mientras acaricia con su mirada
la aterciopelada piel del fruto que vendrá

Del siglo XVIII d.c al 100.000 a.c

Me mudé
He huido de la cueva de Hércules
que por las noches cocinaba mis vísceras con sus hazañas
y durante el día
dibujaba con las cenizas pictografías de ciervos cazados por hombres con flechas
Estaba un poco cansada del culto a lo inerte
todavía me habita la contradicción y el presente
No estoy para lo inmóvil
Ansiaba romper el ápice de mi existencia para multiplicarme desde las yemas
en caparazón de cangrejo ermitaño
y desplazarme con él

Amanecemos caminando de costado para enfrentar la marea
y cuando la bruma se disipa
comenzamos a cavar en la arena nuestro próximo refugio

Luna de miel en Sharm-El-Sheik

Un relato de Oscar Gonzáles Aguirre (también le pertenece la fotografía)


La verdad es que no sé còmo contarte esta historia. Soy fotògrafo, o sea un desastre escribiendo, pero creo que vale la pena contarla. Veamos.
Rocco tiene 82 años.
A lo largo de tres dècadas llevò la sufrida, difìcil vida de los campesinos recolectores de aceitunas en Magreta, un pueblito perdido cerca de Mòdena, en la Emilia Romagna. Durante la Segunda Guerra fuè partigiano, se batiò valerosamente en la Resistencia contra los nazis y terminò el conflicto en un campo de concentraciòn en Polonia. Despuès, y hasta hace algunos años, trabajò como electricista en una empresa constructora. Las manos de Rocco te cuentan su dura historia de obrero. La digna sencillez de su casa en Magreta y su mirada cansada, tambièn.
En 1952 se casò. Ella, Brunella, tiene algunos años menos, pero las mismas penurias, las mismas privaciones. No es fàcil mantener seis hijos, hacerlos estudiar con sacrificios y esfuerzo, ayudarlos a crecer, para una pareja de campesinos. Tienen no sé cuantos nietos, algunos viven con ellos en el pueblo, los ayudan a buscar leña en el bosque cuando cae la nieve. Ya cuentan màs de medio siglo de casados. Brunella y Rocco son muy queridos y respetados por la gente del lugar.
“ … No se preocupen, estaremos bièn … “ està escrito en la nota que lee el sargento Breglia, de los Carabinieri. Dos de las hijas de Rocco tienen una expresiòn angustiada y algunos de los nietos lloran quedamente en la cocina. Unos agentes estàn revisando la casa sin saber què buscar, inspeccionan el pajar y el taller. Nada. Brunella y su marido se han ido la tarde anterior y lo ùnico que hay es esa nota, con la inconfundible caligrafìa de Rocco. El viejo furgòn està estacionado en la calle, como siempre. La policìa ya ha verificado las casas de los otros hermanos en distintas ciudades sin aclarar nada. Lo ùnico que queda por hacer es hablar pacientemente con los habitantes del pueblo y, por supuesto, todos en Magreta estàn dispuestos a colaborar.
A la mañana siguiente, el sargento Breglia pasa por el bar, por las casas de los amigos, recorre las chacras aisladas, pregunta a los dos cirujas del pueblo, llama a la puerta de otras casas al azar. Despuès de comer se llega hasta la tabaquerìa. Nadie sabe nada. Cuando sale, la dueña del local lo alcanza, le dice que no deberìa decirle, que es privado, pero que acaso sea importante: la semana pasada Rocco ganò doce mil euros en el juego del Super-Lotto, le diò el comprobante oficial, solo puede cobrarlo en un Banco en Mòdena. Dos o tres llamadas telefònicas, lo cobrò hace cuatro dìas en un tràmite personal, a Breglia la cosa no le gusta nada, lo que se dice nada, entendès. El conductor del òmnibus que pasa una vez al dìa en direcciòn a Bologna no recuerda bièn, podrìa ser que lo hayan tomado, no le puedo asegurar, sargento.
Capitàn – dice Breglia – quiero intervenir el celular de Natalia. El capitàn lo mira asombrado, le dice: -- Breglia, ademàs de viejo estàs medio loco, me preocupas, ya sé que es una nieta de Rocco, pero no puedo intervenir el telèfono de una nena de doce años.
El sargento de queda inmòvil, miràndolo, y ya se sabe que cuando Breglia no dice nada, es que piensa algo serio.
-- Por què querès interceptarle el telèfono ?
-- Porque es la ùnica que no llora.
Lo intervienen. La nena es la preferida de sus abuelos y es la ùnica que sabe el secreto. Para hacèrtela corta: estàn en Egipto. La funcionaria del Consulado Italiano y los dos policìas locales ubican el hotel por el nùmero telefònico, el Heinan Coral Hotel, tienen una habitaciòn doble, con vista a la bahìa, pagada por cinco dìas, los empleados les dicen que han bajado a la playa del Shark-Bay-Bar, te das cuenta que no es difìcil encontrar a una pareja tan particular.
La mujer del Consulado se presenta y Rocco no tiene inconveniente en explicarle todo. Los policìas egipcios se ubican al toque, los dejan charlar tranquilos, Señora, estamos acà cerca, a sus òrdenes. Se alejan y quedan repentinamente interesados en un partido de beach-voley, bueno, no jodamos, lo que operativamente les importa son los culos demenciales de las brasileras que estàn jugando, criaturitas de Dios, que querès.
Rocco y Brunella conversan animadamente con la funcionaria, le cuentan del casamiento en el 58, comieron un cordero que pudieron comprar con ayuda de los amigos, se fueron a dormir a la hora del crepùsculo, vos harìas lo mismo si tuvieras que levantarte a trabajar como bestia a las cinco de la mañana. Esa noche hicieron el amor -- hicimos el primer hijo, corrige Brunella – y Rocco le prometiò que algùn dìa la llevarìa en viaje de bodas a ese lugar de nombre raro, en la costa del Mar Rojo, para ella un intenso sueño inalcanzable.
-- Por què no le avisaron a nadie – pregunta la enviada consular.
Rocco mira con ternura a su esposa, le hace una casta caricia, responde: -- Nunca nos hubieran dejado venir solos.
La funcionaria, ya sin palabras, se aleja lentamente, pregunta a los policìas si le pueden conseguir una cerveza, los policìas pueden, consiguen seis botellas, faltarìa màs. Se quedan ahì, en la arena, en silencio, mirando el mar.
Y bajo la sombrilla que tiembla suavemente en las alas del viento, al borde de las olas, ganados definitivamente por el amor y los recuerdos, Brunella y Rocco estàn viviendo su luna de miel en Sharm-El-Sheik.

Mujer sentada

Obra del maestro Crist. Esta obra forma parte de las ilustraciones para una edición especial de El corazón de las tinieblas (Heart of Darkness) de Joseph Conrad.

Es una larva, no; tal vez sea un poeta

Los poetas consagrados y universales son fantasmas que caminan
Entre nosotros pasto que alimenta a la memoria poética
De los hombres
Son dioses que amamos y odiamos son palabras
O una música que hicimos nuestra

Los poetas de estos tiempos son casi anónimos
omar hefling